Юбилею Победы посвящают сегодня свои произведения российские поэты и писатели. В нашем городе немало поэтических строк о войне написал член Союза писателей РФ, член бюро Тульского отделения Союза писателей РФ Валентин  Киреев.

 

Памяти фронтовых врачей и медсестёр

Война – не только громкие победы,

Не только героизм и ордена,

Но – каждого затронувшие беды,

В руинах и пожарищах страна.

 

Война – и раны, и дыханье смерти,

Бомбежки полевых госпиталей...

Год – равен году, говорят – не верьте –

Десятилетий год войны длинней!

 

Все и сложней, и горестней, и проще –

Врач генерала на войне важней –

Ведь там работы у хирурга больше,

Неизмеримо больше и... страшней!

 

И как же часто вспоминает кто-то,

Кто честь имел быть фронтовым врачом,

Стон безнадежный: «Помогите, доктор,

Мне нужно жить – я и не жил еще...»

 

И видится пронзительно и остро,

Как плакали под бомбами в пути

С передовой ползущие медсестры:

«Ну потерпи, хороший, потерпи...»

 

Какой измерить этот подвиг мерой?!

Война со смертью – вечная война,

Ведь доктор и сегодня – это вера

В спасение, и жизнь – ее цена!

 

Сторож. Зарисовка

Сторож Андреич, два зуба во рту,

Свернув самокрутку «с бревно»,

В колхозной конторе сидит на посту,

Глядит на деревню в окно.

 

В углу на столе телефон (аппарат

В деревне важнейший) – при нем...

На стареньком френче десяток наград,

И левый рукав под ремнем...

 

Не спросили

                                 (По рассказу инвалида, ветерана войны)

Солдата спросили: «Что мрачный такой?

Ведь праздник гудит по России!

Баранки – мешками и водка – рекой!»

Солдат лишь махнул удрученно рукой,

Ответил: «Меня не спросили!

 

А лучше б спросили, какого рожна!

Я что же им – в поле обсевок?

Когда над Россией нависла война,

Тогда–то спросили меня, пацана,

Еще не любившего девок!

 

Я знал, что позвали не шутки шутить,

Под танки позвали, на доты,

И сходу пошел – не гулять, не гостить –

Солдатиком маршевой роты!

 

Я мал был росточком, порой уставал,

Но шел и старался быть первым,

Пусть скажут медали, как я воевал,

И орден, их даром никто не давал

Тогда, в том году, сорок первом!

 

Спросили и позже, когда без ноги

Вернулся – ни печки, ни хаты,

Ни мамки, ни батьки – сгубили враги,

Заплакать не смей и завыть не смоги –

В ту пору не выли солдаты!

 

Я скрипнул зубами и впрягся, как вол,

Худой и ледащий, в постромки,

И бабы, тогда не смотрели на пол,

Тянули, а каждый был гол как сокОл,

В рванье, да краюха в котомке!

 

Стерпели, смогли, возродилась страна!

И в этом солдатская слава!..

А нынче – на месте села – бузина,

Как будто опять разразилась война –

Имею я праздновать право?!

 

Нет, праздновать – рано, в ответ на вопрос

Сказал бы я, если б спросили –

Сначала всю нечисть пустить под откос,

А праздновать – в чистой России!»

 

Что снится ребенку, в войну потерявшему близких

Что снится ребенку в глухой подворотне,

В заброшенном парке на жесткой скамье?

Наверное, мама, и вечер субботний,

И праздничный ужин, и... хлеб на столе...

 

Он кроха, ребенок, ему непонятно,

Куда подевались семья и уют,

Но рвется сердечко и тянет обратно

Туда, где не страшно, туда, где не бьют!

 

 

Письмо матери с фронта

Слышу торопливый перестук –

Это сердце сверилось с часами,

Вижу вдруг – учитель–политрук

Говорит о Родине с бойцами.

 

Я как будто тоже на войне:

Зашиваю рану на... шинели,

Повезло вчера на марше мне –

Только ей досталось от шрапнели.

 

Знать, пока что не пришел черед

Матери моей оплакать сына,

Значит, мне еще идти вперед,

Может быть, до самого Берлина.

 

Может быть... Да что пока гадать,

Василек вот в письмецо – на память,

Покрупнее буквы: «Здравствуй, мать!

Ты прости, я был немножко занят.

 

Вот, шинельку малость починил –

Это я на ветку напоролся,

Да еще частушку сочинил,

Складно – взвод от хохота зашелся!

 

Ну, целую! Все – пора вставать,

Нам опять дана команда «Стройся»!

Ты живи, живи подольше, мать!

Ну а я вернусь, не беспокойся...»

 

У обелиска

Поклонились, молча постояли,

Положили скромные цветы...

У обоих на груди медали,

Рукава, по одному, пусты.

 

Выжили, перетерпели горе -

Каково безруким вековать!

Но приходят к обелиску в поле,

Чтоб вот так склонившись помолчать...

 

Памятник и память

Памятник гранитный, просто бюст –

Каждый, даже и не полый, пуст,

Сердца нет в нем, сколько ни ищи,

Нет внутри ни жизни, ни души.

 

А любой бетонный монумент -

Лишь песок, щебенка и цемент...

Так зачем же памятники льют?

Может, это все напрасный труд?

 

Но на этот непростой вопрос

Есть ответ, который очень прост -

Отрицать его безродный самый станет –

Равноценны памятник – и память!

 

Память – все от песен до строений –

Связь и непрерывность поколений!

 

Крик

Водили девки хоровод

В деревне, выжженной войною...

Проходит жизнь за годом год,

Но с детства помню, как весною

Стояли бабы у плетня,

Цветами пахли и... картошкой,

И несмышленыша-меня

Сыграть просили на гармошке...

 

И я хрипящие меха

Растягивал что было силы,

Орал, давая петуха,

И вдруг... одна заголосила!

 

И безысходною тоской

Налился пятачок у клуба,

А я глаза закрыл рукой,

И сразу заломило зубы.

 

А над деревней между тем

Неслось и пригибало спины:

«Ах, мой любимый, ну зачем,

Зачем же ты меня покинул,

 

Зачем же ты ушел туда,

Откуда нет тебе возврата!»

И била в душу мне беда,

Как очередь из автомата!

 

С тех пор тот крик во мне живет

С неубывающею силой –

Как много вынес мой народ!

Как боль народа голосила!